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Abrazando a mi hija mientras moría

Le gente dice que no hay las palabras para esto, pero sí existen…

 Hay tantísimas historias que quisiera contaros… Historias de nacimientos de hijas, de sus vidas y sus muertes. Historias que terminaron e historias que acaban de empezar.

Para algunas historias harán falta meses e incluso años hasta que pueda compartirlas. Otras historias las guardaré como un secreto sagrado hasta el final de mis días.

Pero ahora, esta es la historia que os tengo que contar.

Margaret Susan y Abigail Kathleen nacieron por cesárea un sábado por la noche. Cuando por fin fuimos a dormir, ya de madrugada, estaban estables en la UCI de neonatos.

El domingo por la mañana, ya no lo estaban. Sostuvimos a Maggie entre nuestros brazos mientras agonizaba, toda la tarde del domingo.

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De la mamá de Julia

– Me gustaría que la palabra “surfactante” no significara nada para mi. Desearía no saber distinguir entre un ventilador convencional y una VAFO. No haber admirado las vistas de la ciudad desde la octava planta, y que “bolo de fenta” y “dobuta” no me dijeran nada. Quisiera no haber conocido a Irene, César, Eli, Mar, y todo tu maravilloso equipo. Pero es el precio que tuve que pagar por conocer el AMOR VERDADERO. Así, en mayúsculas. Y te aseguro, bichito,que ha merecido la pena. (Febrero 2016, a un mes de su partida)

-Yo adoro mi cicatriz.  Siempre pensé que las cicatrices cuentan historias; historias que se pueden leer en el cuerpo de cada persona para siempre. Y es que con el correr de los días, todo va transformándose en aquello que fue; las caderas se estrechan, y allí donde un día hubo alimento ahora no queda nada. Pero ahí están esos 15cm de carne mutilada. Esos 15cm que te dieron la bienvenida. Rendija de luz que te avisaba de que había llegado el momento de mirarnos por fin a los ojos. Cómo no me va a gustar mi cicatriz, si cuenta la historia más importante de todas… (marzo 2016)

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Lo que brota de las entrañas de unos padres en duelo es tan sagrado… que uno contempla y guarda silencio.

Gracias Rula Blanco por compartir… (texto y foto son de esta hermosa familia)
Hace dos meses enterramos a nuestro bebé no nacido de 10 semanas, compartimos nuestra carta de despedida con vosotras recordando ese día..
Esta carta fue escrita para Elías Francisco Rodrigues Fernández el 15 de Julio de 2016, día de su entierro. Escrita también de una forma especial para su hermano Noé de cuatro años.
La compartimos contigo a través de la red “El hueco de mi vientre” por amor a todos los bebes no nacidos, a todos y a sus familias que no pudieron abrazarlos.
Un hijo es un hijo! No importa su tamaño…
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Nos faltan palabras

Nos falta una palabra en nuestro léxico para nombrar a los padres en duelo por la muerte de un hijo. Así como existe viudo/a. Todos los que hemos vivido la experiencia de ver fallecer a nuestros hijos y con ello perder el proyecto de maternidad/ paternidad y crianza gozosa, hemos sentido en lo más profundo de nuestro ser, sin poderle poner palabras muchas veces. Tan solo una pregunta nos ocupa el pensamiento durante la aflicción y ahora qué?…. Y qué soy , ahora que ya no estás en mis brazos, en mi espacio vital, en mi hogar , en mi vida, y ahora que voy a hacer….? y ahora qué voy a hacer con este dolor que me atenaza y no me deja más que llanto y tristeza…? Y ahora qué cara pongo para salir ahí fuera donde están esperando a que continúe con mis obligaciones y ocupaciones como si nada hubiera pasado ? Deberíamos empezar por buscar la palabra  que le ponga nombre a tantos y ahora qué…? Porque sólo lo que se nombra se reconoce socialmente y se llega a comprender y a empatizar y simpatizar con ello. Y porque si el concepto está claro, tendría que poder ser nombrado.

Carmen Guerra. Matrona y madre de la red. Sus dos hijas gemelas, Marina e Irene, fallecieron en 1998 y 2009.
HijaCarmen